Главная страницаЭссе → Владимир Курбатов, СТИХИ о ЛЮБВИ

Владимир Курбатов, СТИХИ о ЛЮБВИ

Попечалюсь, потоскую…
Всё перемелю
и однажды возликую:
я тебя люблю!
Что за радость, что за счастье
я с тобой делю
и распахиваюсь настежь:
я тебя люблю!
И пускай язык забудет
истину мою —
сердце петь о счастье будет:
«Я тебя люблю!»

Ну как не рассказывать время от времени о своих коллегах по писательскому Союзу? Особенно, если обожаешь их стихи или прозу? Если стихи пробирают не тебя одного до слёз или мурашек, если ты хотел бы их увидеть в книге и перечитывать время от времени, а книги - поди-ка издай по теперешним временам! Вот и являешься обладателем подарочного клада, читаешь-перечитываешь, а для всех остальных такое счастье невозможно... Не могу с этим смириться - обращаюсь к поэтам с просьбой прислать мне подборку для сайта и - публикую с радостью!

Встречайте, в гости к вам - Владимир Николаевич Курбатов пришёл!

* * *
Я восхищаюсь, а ты возражаешь, увы.
Только вздохну — откликаешься: я не такая...
Ах, да пойми же, что я тебе не потакаю!
Просто смотрю через зоркую линзу любви.

* * *
Нет у моей надежды прока —
я жажду яда.
Мне грустно-сладко-одиноко,
но так и надо.
Опять нелётная погода
нам ставит сети.
У нашей сказки нет исхода
на этом свете.
Пусть у дождя, что город мочит,
вода живая,
а я хожу-брожу и молча
переживаю.
А в сердце рана ножевая
не заживает,
и тучи сквозь него, как звуки,
перетекают.
Вот из чего все мои муки
проистекают.
Вот потому и нет исхода
у нашей сказки.
И каплет, каплет с небосвода
и блекнут краски.
Но даже слова нет упрёка,
и даже взгляда.
Мне грустно-сладко-одиноко,
но так и надо.


Прощанье

Ирине

Вижу, как ветер тебя отсекает.
Ты удаляешься — я отстаю.
Я остаюсь, я тебя отпускаю —
самую лучшую песню мою.
Так и не спетую — не получилось.
И неохота гадать, отчего.
Зря провиденье за нас поручилось,
не оправдалась надежда его.
Словно бы сердце подёрнулось пеплом:
всё хорошо — ничему я не рад.
Слышу, как ветер мелодию треплет
на неродной, незнакомый мне лад.

* * *

Вздохи, покрытые картой козырной,
вот они, тут, никуда их не сбыть.
Вырвалось: «Как надоело быть сильной!
Хочется женщиной просто побыть!..
Пусть никакой не княжной, не царицей...
Зреет давно в затаённой глуби:
быть просто женщиной, стало быть жрицей
магии веры, надежды, любви.
Чтобы ловить восхищённые взгляды,
чтобы взглянуть — и любого в полон!
Чтобы любимый мужчина был рядом,
чтобы без памяти был он влюблён».

Но погоди! Погляди на сугробы —
нам перепало от зимних щедрот.
А к сожаленью, на каждое «чтобы»
множество «если» и наоборот.
Я ли тебя не любил и не славил?
Как мы пошли по дороге утрат?
Кто-то меня безнадёжно подставил.
Неоправдавшийся, я виноват.

Чем возразить, что сказать по упрёку?
Что тут нелепость, а что тут — судьба?
Сопротивляться надменному року,—
может быть, счастье, но это борьба.
Если мы что-то не так сотворили,
если лежат наши флаги в пыли —
это обидами нас охмурили,
ложью и лестью сердца оплели.

Да не покатится счастье под горку!
Разве обиды тебе не тесны?
Как бы там ни было больно и горько,
жизнь продолжая, дождёмся весны.
Вот уже март полыхает зарницей.
Сбудутся, может, желанья твои.
Будь просто женщиной,— стало быть, жрицей
магии веры, надежды, любви.

* * *

И. Х.

Зима на стёклах рисовала фрески,
постичь пытаясь тайну красоты.
И проступили в контуре нерезком
давным-давно забытые черты.
Я дальний путь угадывал за ними —
он белоснежной замятью пылил.
И я узнал, я вспомнил её имя —
Снегурочки, которую любил.
Она судьбу испытывать не стала,
самой себе, а может, мне назло,
и не пришла, а может, опоздала...
Не повезло? А может, повезло?
Земные и небесные скитанья,
далёкие и близкие пути
не отменили это опозданье.
Ей не догнать меня и не найти.
А я остановиться не успею
среди зимы, в ветрах и серебре,
когда она весёлою капелью
на целый миг напомнит о себе.
А может, я ей просто не поверю.
А может, просто спутаю с другой,
соединяя в узел юг и север,
зиму и лето, бурю и покой.


Происшествие

Она — ну чего ради? —
смотрела из окна,
и теплился во взгляде
свет жёлтого огня.
Горел, не потухая,
костёр её тоски,
а ночь была такая,
что не видать ни зги.

И времени дыханье
соединило нас
в коротком замыканье
мужских и женских глаз.
Двух взглядов напряженье
и два — в морщинах — лба.
Не битва, не сраженье,
а всё-таки борьба.

И ток пошёл, и вскоре
в меня перелилось
невидимое море
невыплаканных слёз.
Извечных и случайных,
и вовсе без причин,
и светлых, и печальных,
и слёз из-за мужчин.

От счастья и от горя,
которое ожгло...
Я взвесил это море
и понял: тяжело!
И напряженьем воли,
собрав остаток сил,
я взглядом это море
обратно перелил.
И прячась виновато,
во тьму шагая прочь,
шептал: помочь бы надо,
да только как помочь?

* * *
Выздороветь бы...
Да не выздоравливается.
Ждать, что всё обойдётся,
когда мир останавливается,
и только сердце
бьётся?


* * *
Пред женщиной как не воображать?
Мы красоту её воображаем
и получаем то, что обожаем
и что в руках не можем удержать.


* * *

Разлуке едва ль обучусь я,
хотя на неё обречён.
Тоска — продолжение чувства,
когда я с тобой разлучён.

* * *
Чтоб отдыхать от мелкого,
не стоящего взгляда,
смотреться чаще в зеркало,
как говорится, надо.

Настроение

Время такое (а время осеннее)...
Ночи такие — ни зги не видать.
Значит, грядёт полоса невезения,
что-то придётся опять потерять.
Время такое. Удача развенчана,
и избегает меня неспроста
лучшая и незабвенная женщина —
не покорённая мной высота.

Я улыбаюсь:
все горести мнимые
не возвеличивать, а уменьшать...
Что мне в далёком несбывшемся имени?
Что в нём? — опять повторю и опять.
Осень — дождливая злая империя.
Что же, с ресниц я дождинки сотру.
Словно листок оторвался от дерева —
дереву легче стоять на ветру...

Владимир Курбатов,
СТИХИ о ЛЮБВИ,
подборка подготовлена автором стихов по просьбе Нины Пикулевой.

Владимир Николаевич Курбатов - поэт, член Союза писателей России, автор нескольких (к сожалению, немногочисленных) книг, живёт в Челябинске.




 Добавление комментария:
 
Имя:
Пароль: (если зарегистрирован)
Email: (обязательно!)
captcha

теги форматирования

добавить смайлы